- Él le dio un beso,
Yo, le daría el mundo.

Tantos soles, y me quemé.
Tantas lunas, que me apagué.

Mundo

¿Alguna vez miraron intensamente un árbol? Parece algo tonto de tan simple, de tan corriente, pero muy pocos en su vida tuvieron el placer y la atención para hacerlo.
Posando la finura del ojo sobre su imagen, podemos ver la marea tenue y salvaje, como oleadas parejas y distantes, que danzan con el viento y con el aire traslúcido. Podemos degustar de sus verdes extremidades, que se inmiscuyen en el árido azul del cielo, formando en tu mente una conjugación de verdes acuosos y azules verdosos, que inundan de alma y de vida lo falso de la cotidianidad y tecnología, y "avance", cuando en realidad es retroceso, y ¿Cuánto? ¿Cuánto más? Pienso para mí.

¿Cuánto más va a tardar el mundo en mirar? Pero viendo, realmente, cada árbol, cada planta naciendo y luchando contra el pavimento. ¿Cuánto vamos a tardar en verlo como un ejemplo? Un ejemplo de existencia, de cooperación con el ambiente, de inclusión en el ambiente. En una actualidad donde cada uno se esfuerza por aislarse, por aislarse del cielo, de los árboles, de las demás personas. ¿Por qué lo hacemos? ¿De qué escapamos? Dando tantas opiniones, mirando tantos vídeos, capturando tantas imágenes... Todo sobre un mundo que nos cruzamos frente a frente todos los días y no lo vemos. Hoy lo veo, y me agasajo nadando en sus árboles, y perdiéndome en el cielo, y solo puedo preguntarme, por qué el resto se esfuerza en olvidarse, en cegarse, de lo más verdadero, y sublime, que realmente tenemos y que nos tiene.

Y los engranajes del tiempo siguen rodando...

¿Que hacemos amando personas que no nos aman?
¿Por qué esperamos a personas que no van a volver?
¿Por qué insistimos en perdonar y dar chances a quien realmente no le interesa aprovecharlas?
¿Que hacemos dedicándonos a sufrir día tras día, hora tras hora, por alguien que ni piensa en nosotros a cambio?
¿De qué estamos queriendo huir?
¿Qué es lo que evadimos al pensar en toda esa basura inservible?
¿Sufrir por alguien todos los días es inevitable?
¿Soy la única que a veces se siente vencida por los recuerdos, las memorias?
El paso del tiempo me parece cruel; las cosas que quedan en el camino para no volver,
las personas, los días felices... los añoro todos los días. Y dan ganas de dar marcha atrás y abrazar a todos ellos... ¿Soy la única que sufre dolores en el pecho al pensar siquiera estas últimas frases?

Es que extraño tanto esas personas, esas sonrisas, esa sensación.
Me pesa más de lo que puedo llevar.

El testamento de AUGUSTE RODIN

Jóvenes que aspiráis a oficiantes de la Belleza, puede que os resulte grato encontrar aquí el resumen de una larga experiencia.
Amad devotamente a los maestros que os precedieron. Inclinaos ante Fidias y ante Miguel Angel. Admirad la divina serenidad del uno; la salvaje angustia del otro. La admiración es un vino generoso para los nobles espíritus.
Guardaos, sin embargo, de imitar a vuestros mayores. Respetuosos de la tradición, sabed discernir lo que ella contiene de eternamente fecundo: el amor a la naturaleza y la sinceridad. Estas son las dos fuertes pasiones de los genios. Todos adoraron la Naturaleza y no mintieron jamás. De este modo la tradición os tiende la llave merced a la cual podréis evadiros de la rutina. Es la propia tradición la que os recomienda interrogar sin cesar la realidad y la que os prohíbe someteros ciegamente a ningún maestro.
Que la naturaleza sea vuestra única diosa. Tened en ella una fe absoluta. Estad. seguros de que nunca es fea y limitad vuestra ambición a serle fieles.
Todo es bello para el artista, puesto que en todo ser y en toda cosa, su penetrante mirada descubre el carácter, es decir la verdad interior que trasparece bajo la forma. Y esta verdad es la belleza misma. Estudiad religiosamente y no podréis dejar de encontrar la verdad.
Trabajad con encarnizamiento.
Vosotros, estatuarios, fortificad en vosotros el sentido de la profundidad. El espíritu se familiariza difícilmente con esta noción. Imaginar las formas en espesor le resulta embarazoso. Esta es sin embargo vuestra tarea.
Ante todo estableced netamente los grandes planos de las figuras que vais a esculpir. Acentuad vigorosamente la orientación que vais a dar a cada parte del cuerpo, a la cabeza, a los hombros, a la pelvis, a las piernas. El arte exige decisión. Es por la bien acusada fuga de las líneas, que os sumergiréis en el espacio y que os haréis dueños de la profundidad. Cuando vuestros planos estén definidos, todo ha sido hallado. Vuestra estatua vive ya. Los detalles nacen y se disponen por sí mismos, de seguida.
Cuando modeléis, no penséis en superficie sino en relieve.
Que vuestro espíritu conciba toda superficie como el extremo de un volumen que la empujara desde atrás. Figuraos las formas como si apuntaran hacia vosotros. Toda vida surge de un centro, luego germina y se expande de adentro hacia afuera. Del mismo modo, en toda bella escultura, se adivina siempre una potente impulsión interior. Este es el secreto del arte antiguo.
Vosotros, pintores, observad igualmente la realidad en profundidad. Mirad, por ejemplo, un retrato pintado por Rafael. Cuando este maestro representa un personaje de frente, hace huir oblicuamente la línea del pecho y es de este modo que nos da la ilusión de la tercera dimensión.
Todos los grandes pintores sondearon el espacio. Es en la noción de espesor que radica la fuerza.
Recordad esto: no hay líneas, sólo existen volúmenes. Cuando dibujéis, no os preocupéis jamás del contorno, sino del relieve. Es el relieve lo que rige el contorno.
Ejercitaos sin descanso. Es preciso extenuarse en el oficio.
El arte no es más que sentimiento. Pero sin la ciencia de los volúmenes, de las proporciones, de los colores, sin la habilidad de la mano, el más vivo de los sentimientos se queda como paralizado. ¿Qué sería del más grande de los poetas en un país extranjero cuya lengua ignorara? En la nueva generación de artistas, hay numerosos poetas que se niegan a aprender a hablar. Es así como no hacen más que balbucear.
¡Paciencia! No contéis con la inspiración. Ella no existe.
Las únicas cualidades del artista son prudencia, atención, sinceridad, voluntad. Cumplid vuestra tarea como honrados obreros.
Sed verídicos, jóvenes. Pero esto no significa: sed vulgarmente exactos. Hay una deleznable exactitud: la de la fotografía y la del calco. El arte solo comienza con la verdad interior. Que todas vuestras formas, todos vuestros colores traduzcan sentimientos.
El artista que se conforma con un simple simulacro y reproduce servilmente los detalles sin valor, no será jamás un maestro. Si habéis visitado algún cementerio italiano, sin duda habréis notado con que puerilidad los artistas encargados de decorar la tumbas se dedican a copiar en sus estatuas, los bordados, los encajes, las trenzas de cabellos. Puede que sean exactos, pero no verídicos, puesto que no se dirigen al alma.
Casi todos nuestros escultores recuerdan a los de los cementerios italianos. En los monumentos de nuestras plazas públicas, no se distinguen más que levitas, mesa, veladores, sillas, máquinas, globos, telégrafos. Nada de verdad interior; nada, pues, de arte. Apartaos de semejante baratillo.
Sed profundamente, ferozmente verídicos. No vaciléis jamás en expresar lo que sintáis, ni siquiera cuando os encontréis en oposición con las ideas corrientes y aceptadas. Puede ocurrir que al principio no seáis comprendidos. Pero vuestro aislamiento será de corta duración. Pronto vendrán amigos hacia vosotros: puesto que lo que es profundamente verdadero para un hombre lo es para todos.
Por lo tanto, nada de gestos, nada de contorsiones para atraer al público. ¡Simplicidad, ingenuidad!
Los más bellos motivos se encuentran delante de vosotros: son aquellos que conocéis mejor.
Mi muy querido y muy grande Eugenio Carriére, que tan pronto nos dejó, demostró su genio pintando a su mujer
y a sus hijos. Le bastaba celebrar el amor maternal para ser sublime. Los maestros son aquellos que miran con sus propios ojos lo que todo el mundo ha visto y que saben percibir la belleza de lo que es demasiado familiar para los otros espíritus.
Los malos artistas calzan siempre los anteojos del prójimo.

La gran cuestión es ser capaz de emoción, de amar, de esperar, de vibrar, de vivir. ¡Ser hombre antes de ser artista! La verdadera elocuencia se burla de la elocuencia, decía Pascal. El verdadero arte se burla del arte. Yo tomo aquí el ejemplo de Eugenio Carriére. En las exposiciones, la mayor parte de los cuadros no son más que pintura; ¡los suyos semejaban, en medio de los otros, ventanas abiertas sobre la vida!
Admitid las críticas Justas. Las reconoceréis fácilmente. Son aquellas que os confirmarán en una duda que os persigue. Pero no os dejéis abatir por aquellas que vuestra conciencia no admite.
No temáis las críticas injustas. Ellas indignarán a vuestros amigos, los obligarán a reflexionar sobre la simpatía que os tienen y la sostendrán más resueltamente cuando disciernan mejor los motivos.
Si sois nuevos en el ejercicio de vuestro arte, no contaréis al principio más que con un corto número de partidarios y una multitud de enemigos. No os descorazonéis. Los primeros triunfarán: pues ellos saben por qué os aman; los otros ignoran por qué les sois odiosos; los primeros están apasionados por la verdad y reclutan sin cesar nuevos adherentes; los otros no demuestran ningún celo durable por su falsa opinión; los primeros son tenaces, los otros giran a todos los vientos. La victoria de la verdad es segura.
No perdáis vuestro tiempo en anudar relaciones mundanas o políticas. Veréis a muchos de vuestros cofrades llegar por la intriga a los honores y la fortuna: éstos no son verdaderos artistas. Algunos de ellos son, sin embargo, muy inteligentes y si vosotros os ponéis a luchar con ellos en su propio terreno, perderéis tanto tiempo como ellos mismos, es decir toda vuestra existencia: entonces no os quedará ni un minuto para ser artistas.
Amad apasionadamente vuestra misión. No existe otra más bella. Es mucho más alta de lo que el vulgo cree.
El artista da un gran ejemplo.
Adora su oficio: su más preciosa recompensa es la alegría de haber procedido bien. Actualmente, se persuade a los obreros, por desdicha suya, a que odien su trabajo y lo saboteen. El mundo solo será feliz cuando todos los hombres tengan alma de artistas, es decir, cuando todos sientan el placer de su labor.
El arte es aún una magnífica lección de sinceridad.
El verdadero artista expresa siempre lo que piensa, aún a riesgo de hacer tambalear todos los prejuicios establecidos.
De este modo enseña la franqueza a sus semejantes. ¡Imaginemos qué maravillosos progresos se realizarían de pronto si la veracidad absoluta reinara entre los hombres!
¡Qué pronto la sociedad se desprendería de sus errores y sus fealdades francamente confesados y con qué rapidez nuestra tierra se convertiría en un Paraíso!…

Envenenada de ti

"Y en cambio tú, dices lo siento no te quiero,
y te me vas... Con esta historia entre tus dedos..."

Antes de pensar en quitarte la vida,
conviene pensar en todas las cosas a las que has sobrevivido.

Yo

Jugando siempre al faquir en desbandada

A veces el mundo es un circo de tan absurdo.

A veces somos todos partícipes de un show.

¿Quién es la estrella principal de esta función?

Hay lugar para todos, en respectivas escenas.

Siempre pongo delante a todos los actores de mi vida, 

y nunca presto una función sobre mí...

Y luego recuerdo, que en el circo de la existencia de cada uno,

cada uno tiene que ser su estrella, y brillar, maldita sea, brillar lo mas que se pueda,

Antes de apagarse y extinguirse en la sombra o la luz. 

Gracias a diversos acontecimientos
 ya no creo en "Familia", ni en "Amistad", ni mucho menos en el "Amor".
¿En qué creo?
En el Arte. Pero lamentablemente, el arte no puede abrazarte y quererte.
¿Alguien realmente quiere a alguien en este mundo de porquería?

No sé si quiero ver un mundo así,
e ignorarlo tampoco.
Una paradoja
Una única salida; un GAME OVER sin otra partida.

Si tan solo pudiera desaparecer sin que nadie se vea afectado por ello...

Nuestra amistad está hasta más distorcionada que esta imagen.
Creo que ya no me sirve más que para perjudicarme.
No sé si haya algo que realmente me sirva.

¿Y si miente? ¿Y si caigo?

Que le gusto mucho y le parezco la más interesante y la más bonita. Que me quiere cuidar y besar. Que no aguanta tres días sin verme de nuevo.

Al menos eso es lo que dice; pero yo no creo nada, a nadie. Si miente, el tiempo lo develará solito como siempre hizo, y se irá. Si me quiere... realmente si me quiere...¿Y si yo no lo quiero?
¿Y si lo quiero? ¿Que pasaría? Nunca llegué a ese momento donde ambos se quieren mutuamente.

Al menos es alguien que me sostiene las manos, y que me mira con ternura. Pero hoy priorizo lo que yo quiero por sobre lo que quieren obtener de mí, y quizás así, no se vayan... o si se quieren ir se vayan de entrada... Y me quede solo verdad.

Manos frías, alma congelada

-Solamente quiero dejar de sentir este dolor en el pecho cuando me acuerdo de todos ellos.

Y quiero evitar siquiera pensar, que a cambio ellos, quizás ni me recuerden.

¿Por qué mi paso por su vida fue tan desapercibido? 

¿Por qué no son capaces de extrañarme?

Todo lo que pudiera les hubiera dado, de este mundo y otros. 

No había limites para el amor que ofrecía... 

¿Qué querían de mí que no les dí?

¿De qué no fui capaz?

¿Cuál fue la última cosa que hice o no hice que los aburrí?

¿Se arrepentirán algún día?

Alguna vez... ¿Pensarán en volver a llamarme y no se animarán?

Realmente... ¿Corre sangre por sus venas? 

O a caso... ¿Por mis venas corre demasiada? 

Ví lo que quería ver, y lo construí de papel

Si el silencio fuera tangible, tendría tu forma.
Si mi amor fuera visible, sería el Sol.
Te quemé y me autoconsumí.
Solo quedaron las cenizas de algo que solo fue producto mío,
de una adoración ilusa a una silueta vacía,
que nunca fue nada.

No hay que esperar a nadie; Todo va y viene. Dejar surgir, dejar morir lo que deba morir.

A veces al esperar mucho tiempo algo o alguien... Ese objeto o persona se convierte en algo que no es. Muta en nuestra mente. Y cuando vuelve, si es que lo hace, parece no ser lo que esperábamos que llegue; porque no lo es y nunca lo fue. Porque lo que queríamos, nuestra imagen mental de ello, se fue condimentando de diálogos no dichos, de adoración, de melancolía; se fue idealizando y perfeccionando para hacer valer la pena la espera, porque interiormente sabemos que, no la valía. Pero si aquello nunca vuelve, quizás quedemos en ese limbo dubitativo, en esa añoranza, confusión; quizás, solo tal vez, quedemos inmersos en esa bruma triste y sola, pensando en alguien o algo, que nunca existió, en eterna perdición de lo que no fue y nunca será. 

OTH SAID

"Either you say too much 

or you don't say enough

 and then they're gone"

"Entonces, tu dices demasiado, o no has dicho lo suficiente... Y se han ido. "

¿Y qué querés que te diga?

Soy solamente una montaña de historias que no fueron.
Un amontonamiento de fantasías y delirios.
Toda hecha de nada. 

¿Algo hecho de nada alguna vez puede ser algo?
Todo en lo que creo se cae con una leve brisa como si estuviera hecho de papel.
¿Y qué siento?
Vacío. Silencio. Más nada.

No apta actualmente para hablar del tema

"Una espada, de oro fundido con verdad, se precipitó y dividió al príncipe oscuro por la mitad. Lentamente, desde la cabeza hacia los pies. Y ante la sorpresa de todos los presentes en ese eterno instante... Ningún desfile de órganos se desarrolló. De su cobertura, de su belleza, de su cascarón recién abierto... Solamente salieron tinieblas, una enorme nube de polvo, una noche oscura sin luna, escoltada por un tornado de estrellas apagadas que se alejaban en el horizonte.

Una ráfaga de vacío se cernió sobre la princesa blanca ante lo ocurrido. Se sentía llena de nada, cuestionando toda realidad, repreguntándose cada certeza que tenía sobre ese príncipe de ensueño, luego de tantas tretas, allí se hallaba, como un envoltorio de desgarros, solo un envoltorio. Todo era una ilusión. Siempre había sido una ilusión, toda mirada que amó, toda sonrisa. 

Un fuerte crujido como un trueno se oyó. Y todos, al voltear hacia la princesa que ahora estaba de cuclillas, la vieron, con las manos, tratando de cubrirse el corazón. "