Farsa. Es una farsa.
Prefiero desgastar el tiempo pensando en las grandes cosas de las que sería capaz,
que en intentarlo y fallar, y darme cuenta que soy un fiasco.
Pero ya es tarde,
porque ya lo sé.
Ya se que mi techo es muy bajo y mis alas se despliegan,
chocando contra paredes y cielo rasos.
Sintiendo lo pequeña que soy, lo miserable.
Sintiendo la vida, y su miseria. Y su farsa, por doquier.
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